{"id":57040,"date":"2024-09-06T00:01:00","date_gmt":"2024-09-05T22:01:00","guid":{"rendered":"https:\/\/antinomie.it\/?p=57040"},"modified":"2024-09-09T10:18:44","modified_gmt":"2024-09-09T08:18:44","slug":"disperazione-dellanimista","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/antinomie.it\/index.php\/2024\/09\/06\/disperazione-dellanimista\/","title":{"rendered":"Disperazione dell\u2019animista","gt_translate_keys":[{"key":"rendered","format":"text"}]},"content":{"rendered":"\n
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Tutte le cose sono piene di d\u00e8i<\/em>
Talete (secondo Aristotele)<\/p>\n\n\n\n

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Ogni trasloco \u00e8 un\u2019apocalisse (una piccola<\/em> apocalisse, preciserebbe Landolfi: non per ci\u00f2, tuttavia, meno traumatica). Cio\u00e8, giusta l\u2019etimologia, una rivelazione: il pi\u00f9 o meno repentino interrompersi della consuetudine che intratteniamo col mondo, rimpicciolito a misura d\u2019abitazione, tanto pi\u00f9 sar\u00e0 rivelatorio quanto pi\u00f9 maniacalmente abitudinaria era stata, in precedenza, quella consuetudine. \u00c8 in quell\u2019occasione infatti che il muro di cose raccolte nel tempo, con le quali tenaci ci siamo foderati dall\u2019offesa incessante dell\u2019esterno, all\u2019improvviso s\u2019incrina. Quella crepa, come l\u2019altra che prefigura il Crollo della Casa Usher<\/em> di Poe, ci rivela che \u2013 insito in quelle cose, che credevamo immutabili \u2013 sussisteva un vizio d\u2019origine. Qualcosa di manchevole che, quella presunta inalterabilit\u00e0 e inconsutilit\u00e0, percorreva anche prima<\/em>. Subentra allora uno sguardo retrospettivo, che ognuna di quelle cose interroga con insistenza: come se davvero<\/em> esse potessero risponderci. Cos\u00ec facendo, per\u00f2, quelli che interroghiamo siamo in effetti noi stessi: sul senso e il valore dello spettrale coniugio che, cos\u00ec a lungo, abbiamo intrattenuto con quel determinato, in s\u00e9 pi\u00f9 o meno insignificante, oggetto.<\/p>\n\n\n\n

\u00c8 quello che possiamo definire l\u2019animismo<\/em> del collezionista: ben al di l\u00e0 del suo ovvio feticismo. Un\u2019inquietudine sottile che meglio di tutti ha descritto chi del collezionismo \u00e8 stato il maggiore teorico, oltre che un praticante devoto, cio\u00e8 Walter Benjamin: in un breve testo del 1931, occasionato appunto da un trasloco, dopo il quale \u2013 racconta \u2013 per un giorno intero s\u2019\u00e8 trovato a estrarre dalle casse una vita, la propria, cristallizzata in libri. Il che subito d\u00e0 corso al \u00abcaos dei ricordi\u00bb: ogni libro associando, pi\u00f9 che al momento della sua lettura (che pu\u00f2 non essersi mai verificata), all\u2019attimo in cui se ne \u00e8 entrati in possesso. Nell\u2019\u00abintimo\u00bb del collezionista, scopre Benjamin nella circostanza, \u00absi sono insediati degli spiriti, o perlomeno degli spiritelli\u00bb (cos\u00ec scrive, senz\u2019altro memore di quelli erotici del Cavalcanti stilnovista) emanati dalle cose, e che a quelle lo avvincono senza remissione. Allora la fenomenologia del \u00abpossesso\u00bb, per il collezionista, si capovolge di segno: non \u00abcome se le cose fossero viventi in lui, piuttosto \u00e8 egli stesso che abita in loro\u00bb (ben tre diverse edizioni a s\u00e9 di questo testo si sono avvicendate, in diverse compagini e con titoli diversi, negli ultimi tempi: nel 2016 presso Elliott, nel 2017 da Electa, nel 2023 con Luni; io cito dalla traduzione di Fabrizio Desideri, Tolgo la mia biblioteca dalle casse<\/em>, nel IV vol. delle Opere<\/em> complete<\/em>, pubblicato nel 2002 da Einaudi).<\/p>\n\n\n\n

Pochi testi quanto questo (che gi\u00e0 Patricia Peterle \u2013 in uno dei saggi contenuti in La letteratura \u00e8 ossessione. Tredici voci per Michele Mari<\/em><\/a>, a cura di Riccardo Donati, Andrea Gialloreto e Fabio Pierangeli, Studium 2022 \u2013 associava al nostro autore) possono essere adibiti a commento dell\u2019ultimo exploit<\/em> di Michele Mari, Locus desperatus<\/em>[1]<\/a>. Uno scrittore (annotava appunto Peterle) benjaminiano ben al di l\u00e0 del libro che ad alcune delle pi\u00f9 topiche ossessioni di Benjamin ha dedicato, Tutto il ferro della torre Eiffel<\/em><\/a> (Einaudi 2002). Forse tutto il testo, e senz\u2019altro il suo titolo \u2013 felice quanto pochi altri, fra quelli spesso geniali di Mari \u2013 si origina da un cortocircuito linguistico: il locus<\/em> in questione \u00e8 anzitutto la Casa, il cui valore archetipico impone di citarla con allegorica maiuscola, la \u00abtana-museo\u00bb cio\u00e8 nella quale l\u2019innominato protagonista-narratore s\u2019\u00e8 nei decenni incistato come un paguro nel suo microambiente; ma che ora da un\u2019incomprensibile ananke<\/em> si vede costretto a tormentosamente, disperatamente<\/em> lasciare. Insieme, si capisce, a tutte le Cose ivi raccolte, pur consapevole che nel \u00abpersonificarle<\/em>\u00bb s\u2019\u00e8 da un pezzo \u00abspersonalizzato\u00bb: \u00abcredevate di possedere\u00bb, lo irride lo spirito maligno che si appresta a \u00absubentrargli<\/em>\u00bb, nel possesso dell\u2019appartamento e di quanto contiene, e \u00abvi siete spossessato\u00bb. La storia che segue \u2013 se di storia<\/em> si pu\u00f2 parlare, per un testo simile \u2013 \u00e8 quella degli sforzi strenui che, da quel momento in poi, fa il narratore per entrare in contatto diretto con le sue Cose: onde sollecitarne una fedelt\u00e0 metafisica che a loro lo leghi anche al di l\u00e0 dell\u2019inevitabile, ormai imminente distacco.<\/p>\n\n\n\n

Dalle interviste rilasciate da Mari all\u2019uscita del libro, sappiamo trattarsi della casa di Milano (in origine lo studio medico del nonno materno) nella quale ha abitato per quarant\u2019anni e che conteneva, prima d\u2019un sofferto trasloco appunto affrontato di recente in quel di Bergamo (dopo il quale per\u00f2 la tana-museo<\/em> non \u00e8 stata venduta: quella casa, svuotata di tutto tranne che dell\u2019urna contenente le ceneri di sua madre Gabriela Ferrario, scomparsa nel 2014 dopo lunga malattia, \u00ab\u00e8 l\u00ec, vuota, e la cosa mi consola\u00bb: \u00abil Venerd\u00ec di Repubblica\u00bb, 26 aprile 2024<\/a>), una vertiginosa congerie di oggetti accumulati prima da suo padre (il celebre designer<\/em> Enzo, scomparso nel 2020) e poi da lui stesso (questa ossessione, fra le molte, lo contrapponeva alla moglie che a differenza di lui \u00abnon era assolutamente feticista, non raccoglieva nulla\u00bb; di contro \u00abmio padre\u00bb, racconta Mari, \u00abera un raccoglitore compulsivo, in genere gli oggetti di metallo, gli piacevano gli ingranaggi, le ruote dentate\u00bb: \u00abSette\u00bb del \u00abCorriere della Sera\u00bb, 10 maggio 2024<\/a>). L\u2019oggetto chiamato a rappresentare gli altri per via di sineddoche, sulla copertina di Locus desperatus<\/em>, \u00e8 una tabacchiera a sua volta metallica contenente targhette di ferro smaltato di forma ellissoidale, con su stampigliati dei numeri: ricorda Mari di averle raccolte adolescente, nel 1972, in una miniera abbandonata visitata appunto con suo padre, staccandole insieme a lui dagli armadietti dei minatori: \u00abper me era come una Spoon river, ogni armadietto un fantasma\u00bb.<\/p>\n\n\n

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