{"id":10016,"date":"2020-09-06T00:01:26","date_gmt":"2020-09-05T22:01:26","guid":{"rendered":"http:\/\/antinomie.it\/?p=10016"},"modified":"2024-06-06T16:43:09","modified_gmt":"2024-06-06T14:43:09","slug":"immagini-di-infanzie-berlinesi","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/antinomie.it\/index.php\/2020\/09\/06\/immagini-di-infanzie-berlinesi\/","title":{"rendered":"Immagini di infanzie berlinesi","gt_translate_keys":[{"key":"rendered","format":"text"}]},"content":{"rendered":"\n

“Sono molto preoccupata per Benji”, scriveva Hannah Arendt all\u2019amico Gershom Scholem dalla parigina rue Brancion<\/em>, il 29 maggio del 1939[1]<\/sup><\/a>. Ottant\u2019anni dopo e sullo sfondo azzurro di un maggio londinese, Lais Benjamin Campos nascondeva i suoi tredici anni dietro due occhi seri e color ambra. L\u2019anticamera del suo volto era un timido sorriso che s\u2019affrettava a scomparire, lasciando spazio alla domanda: “Tu hai letto l\u2019Infanzia berlinese <\/em>del mio bisnonno?”<\/p>\n\n\n\n

In quel pomeriggio primaverile i pensieri si rincorrevano veloci, zigzagando, come noi, tra le ombre dei platani e le macchie di luce verde chiaro di cui si tinge l\u2019immacolato prato inglese nei giorni in cui il dono si presenta allo sguardo, di un cielo terso e senza velo. Oltremanica, in quel lontano maggio del 1939, il bisnonno di Lais si trovava a fare i conti con l\u2019incombenza di un running-out-of-time <\/em>che ormai lo accompagnava da anni e che non lo avrebbe risparmiato nemmeno nell\u2019ultima corsa contro il tempo, lo Chemin <\/em>del Pireneo meridionale a cavallo tra Francia e Spagna, con la sua silhouette spigolosa e tormentata. Addolcita, seppur lievemente, dalla promessa di onde e schiuma che attendeva oltre l\u2019ultima collina. Saranno ancora le parole asciutte della Arendt a raccontare, in un\u2019altra lettera a Scholem, l\u2019epilogo infausto di quello sforzo finale e di una vita che, raggiunta la frontiera, l\u2019attraversava scivolando via, tacitamente, in una camera d\u2019albergo. Non c\u2019era pi\u00f9 tempo, ammetteva Benjamin in una nota finale, per scrivere tutte le lettere che avrebbe voluto.<\/p>\n\n\n\n

Una corsa contro il tempo che aveva annunciato la sua venuta bussando alla porte di Poveromo nel \u201932, come si legge nelle parole rivolte a Theodor Adorno: “Non so quando potr\u00f2 fare ritorno a Berlino”[2]<\/sup><\/a>. Nella stessa lettera Benjamin confidava all\u2019amico d\u2019aver iniziato i lavori che porteranno alla composizione di Berliner Kindheit <\/em>um <\/em>n<\/em>eunzehnhundert<\/em> <\/em>(Infanzia berlinese intorno al millenovecento<\/em>, Einaudi, 2007), <\/em>il cui destino editoriale – complicato dalle molteplici stesure – cadr\u00e0 proprio tra le braccia di Theodor. Com\u2019\u00e8 risaputo, in quell\u2019anno si concretizzava l\u2019amara prospettiva di un addio prolungato, col senno di poi definitivo, all\u2019Heimat, <\/em>nocciolo sicuro della sua infanzia. Cos\u00ec recita la premessa all\u2019ultima redazione di Infanzia berlinese<\/em> (1938), in cui s\u2019intuisce il trait d’union<\/em> <\/em>tra la consapevolezza dello sfuggire di un tempo – e del <\/em>tempo – e il desiderio di abbracciare virtualmente, una volta ancora, le immagini che ne avevano scandito il ritmo.<\/p>\n\n\n\n

Gi\u00e0 nel 1914 un Benjamin appena ventiduenne accennava, nella Metafisica della giovent\u00f9, <\/em>al rapporto di interdipendenza tra la presa di coscienza di uno sfuggire a se stessi e il ricordo di un tempo senza fuga: “Vogliamo considerare le fonti della disperazione indicibile che scorrono in tutte le anime”[3]<\/sup><\/a>, si legge nell\u2019incipit del segmento intitolato Il diario<\/em>. Disperate sono le anime attraversate dal brivido di una scadenza senza proroga, consapevoli d\u2019essere sfuggite a loro stesse, giorno dopo giorno, corrose dal soffio del tempo nelle sue forme pi\u00f9 logoranti e micidiali – la quotidianit\u00e0 dell\u2019obbligo, le malvolute incursioni dell\u2019accidente. \u00c8 come se il ragazzo ventiduenne si rivolgesse al futuro uomo sulla via dello Chemin<\/em>, alle prese con gl\u2019infelici accadimenti e con le avversit\u00e0 del caso, prefigurandone gi\u00e0 il destino. Come se quel giovane studente potesse gi\u00e0 percepire il rarefarsi dell\u2019ossigeno, intuendo che la miscela cerata di vita e fiamma si sarebbe presto sciolta all\u2019accorciarsi della miccia: “Chi giunse a questa forma di disperazione, si sovvenne della sua infanzia, quando c\u2019erano ancora un tempo senza fuga e un Io senza morte. Guarda e guarda gi\u00f9 in quella corrente da cui era emerso, e perde lentamente, finalmente la sua capacit\u00e0 di comprensione”[4]<\/sup><\/a>. Cos\u00ec, scriveva il giovane Benjamin, l\u2019uomo tormentato comincia il suo diario, come antidoto al proprio running-out-of-time<\/em>.<\/p>\n\n\n\n

Anima esiliata, immersa nel bagno di luce e aria delle mattinate ibizenche, <\/em>cullata dalla melodia d\u2019infanzia alla quale i cuori straziati porgono l\u2019orecchio, morbida cadenza fatta immagine, parola e poi pagina: Infanzia berlinese <\/em>nasce seguendo alla lettera le parole del ragazzo ventenne che, divenuto uomo, inizia la sua corsa contro il tempo con lo sguardo volto all\u2019indietro, verso la corrente, a ritrovare in immagini le tracce di un tempo senza fuga. Ma, come ha magistralmente dimostrato P\u00e9ter Szondi[5]<\/sup><\/a>, non \u00e8 l\u2019a-temporalit\u00e0 ci\u00f2 che Benjamin insegue nelle immagini d\u2019infanzia, al contrario, in quelle immagini Benjamin scorge il disegno di un possibile futuro, sintomo di una temporalit\u00e0 incompiuta. \u00c8 quella capacit\u00e0 unica delle immagini di aprire il tempo,  insieme alla certezza che “le cose passate diventano future”[6]<\/sup><\/a>, che Benjamin gi\u00e0 individuava nel “paesaggio” del diario, nella Metafisica<\/em>:”Le cose ci vedono, il loro sguardo ci lancia nel futuro, poich\u00e9 noi non rispondiamo alle cose, ma le percorriamo [\u2026] Compenetrato dal tempo esso [il paesaggio] respira davanti a noi, mosso. Noi siamo al riparo l\u2019uno vicino all\u2019altro, il paesaggio e io. Precipitiamo di nudit\u00e0 in nudit\u00e0”[7]<\/sup><\/a>. Questo precipitare di immagine e soggetto non pu\u00f2 condurre verso l\u2019azzeramento del tempo ma ci invita ad attraversarne il “grembo”[8]<\/sup><\/a>. \u00c8 chiaro, Infanzia berlinese<\/em> non \u00e8 un diario e poco s\u2019intona al registro stilistico della narrazione autobiografica. Eppure, sottratte alla sequenza cronologica, le immagini d\u2019infanzia sono anch\u2019esse antidoto allo sgretolarsi d\u2019ogni certezza, vaccinazione che “non deve imporsi su un corpo sano”[9]<\/sup><\/a> ma solo suggerire il ricordo di un tempo fanciullo che non tendeva sgambetti e dalle cui forme s\u2019irradia nuova luce. A queste immagini Benjamin affidava un particolare destino. \u00c8 possibile, mi domando, che uno dei ramoscelli a cui la sorte si \u00e8 aggrappata sia fiorito proprio qui, di fronte a me, negli occhi ambrati e profumati di sole di questa ragazzina, Lais, e in quelli di sua madre, Chantal Benjamin?<\/p>\n\n\n\n

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