Ti scrivo dal fondo d’una teca, dal letto d’un’ampolla: seme d’osso o di schiuma, serrato qui nel riflesso rappreso dei secoli come un insetto nell’ambra. Alati microdèmoni cingono il mio sonno, una sirena impazzita spinge a scatti il suo grido oltre l’orto dei semplici. Immobile sussulto, sotto la cova pietrificata, lo sfrigolìo secco della quiete l’unghiare intermittente dell’urlo; ma se la punta del mio grumo d’occhi forasse la prigione del cristallo, si spingesse dietro il garbo pompeiano delle vetrine della farmacopea per rientrare nel vestibolo, risalirebbe cefalopodo l’enigma dei profili incastrati da sempre nella loro gag come da un acquario, nuoterebbe nel becco del pellicano, penetrando l’ombra del palmizio artificiale (di che sostanza?) che sporge dall’affresco e lascia ricadere il fogliame sul centro dell’antro. Sul pendolo privo di lancette, contro l’inganno d’una limonaia, scorgerebbe infine il dio senz’occhi, appollaiato sul quadrante, a ululare contro la superbia della polvere.
Farmacia di Trisulti
Cosmopolis
Scrizioni
Ritratti
I più letti
